tag:blogger.com,1999:blog-4540774805240133472024-03-13T13:14:25.706+01:00Ad astra"L'instant est béni. Tout le reste est souvenir."Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.comBlogger113125tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-79817628607332353002015-03-31T23:30:00.000+02:002015-04-04T19:44:17.327+02:00Quedarse sin llaves. Las puertas están cerradas.<br />
Son altas y de madera, incrustadas con clavos como esas puertas que guardan a los santos.<br />
Están cerradas por dentro y arropadas en un cuerpo humano.<br />
No hay quién las abra.<br />
<br />
No existe contaminación alguna.<br />
Nadie intenta tocar las puertas, y nadie pretende desde adentro abrirlas.<br />
A veces hay quiénes distinguen las puertas y las admiran, y se les responde con cariño silencioso, pero sin más.<br />
<br />
Una o dos veces se presenta la ocasión de volver a abrir las puertas, pero los intentos son abortados por causas exteriores.<br />
Por curiosidad o inadvertencia, un día se envía una misión para abrir las puertas sin que éstas se enteren.<br />
<br />
Se establece una conexión inmaterial con las puertas.<br />
La portadora de las puertas siente en el pecho un efecto paranormal.<br />
<br />
Se envía un comando verbal dirigido a las entrañas que arropan las puertas.<br />
Un ábrete-sésamo prosódico.<br />
La portadora se da cuenta del intento de incendiar las puertas.<br />
No hay respuesta.<br />
Las puertas desaparecen de la vista.<br />
<br />
Se envía un grupo de mineros con sus linternas.<br />
Las puertas se hunden en lo profundo y borran sus huellas.<br />
Se busca a las puertas día y noche usando un detector de metal.<br />
Se las encuentra una tarde por distracción de la portadora.<br />
Está sentada junto a un canal y bosteza.<br />
<br />
Se toca a la puerta.<br />
<br />
Estado de las puertas: desconocido.
Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0Paris, France48.856614 2.352221900000017748.6894645 2.0294984000000178 49.0237635 2.6749454000000177tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-29424861496532536512015-03-10T23:30:00.000+01:002015-04-04T12:58:12.832+02:00un martes.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-EC" style="font-size: small; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-EC;">En ese momento tienes ganas de encontrar un motivo
federativo que explique el comportamiento de mierda que adoptas la mitad del
tiempo y le echas la culpa a tu falta de empatía. Te acabas de formular el
concepto y no te parece tan mal, te suena chévere. Cuando llegas a la casa
escribes un párrafo al respecto y te vas dando cuenta que no tienes nada más
que contribuir, guardas el Word en alguna carpeta de nomenclatura
dudosa porque te dices que algún día le encontrarás puesto en alguna de tus historias.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-EC" style="font-size: small; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-EC;">Es ahí que te entra la curiosidad de ver qué es lo que
hay en la famosa carpeta y la abres. Ordenas los archivos por fecha y abres el
último documento. Nah, ese no entra en el juego. Siguiente. Título Route barée.
Querías escribir sobre esa vez que te acostaste con fulano. Última frase:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-EC" style="mso-ansi-language: ES-EC;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y es que
es un acto cuyos orígenes no consigo aprehender totalmente.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-EC" style="font-size: small; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-EC;">Voilà, yo qué dije. Seguramente todo remonta a tu
falta de empatía. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-51455333424093412412014-09-02T19:37:00.000+02:002014-09-03T11:08:41.449+02:00GluglúMe miró con esos ojos, globulino,<br />
esos ojos globulosos que desengluten<br />
glaláctica glosarina glusífina<br />
y yo me quedé glisílaba, mirándolo,<br />
y la pasta dental hizo gluglú en el cepillo<br />
y me salieron glaceaduras glisolientas, gligloglú, ¡qué glusinemia!<br />
gloriosos globitos glosofóbicos de glucógeno glentendido.<br />
Ay, cosa glintinina, el glontosaurio me llenó todo de rosa glarsódico<br />
y glutenes inesperados, una jungla glauca,<br />
y cuando todo se hubo burbujeado conglomerosamente,<br />
el globucéfalo, con sus ojos de glaucoma,<br />
seguía quieto mirándome desde el fondo de la bañera. <br />
<br />Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-28872135198071843362014-07-14T17:15:00.000+02:002015-04-04T19:47:44.259+02:00Esas manosEsas manos<br />
lejanas a mis días,<br />
esas manos que conocí en la ebriedad y en las mañanas<br />
esas manos misteriosas que contuvieron los secretos en silencio<br />
y me hablaron del hoy en las madrugadas,<br />
<br />
Esas manos que conozco de memoria,<br />
que arropé entre las mías<br />
que conocen mis verbos y mi cuerpo<br />
esas manos que probé tantas veces entre sueños,<br />
<br />
Esas manos adormecidas que esperaban para acariciar el alma<br />
secas en sus caminos,<br />
fuertes en sus pasares,<br />
esas manos sin rumbo que cantaron mi nombre <br />
como quien canta el mar,<br />
<br />
Esas manos entre las que que fui masa y arcilla,<br />
esas manos de humo y de vía láctea,<br />
<br />
Esas manos que me sostuvieron hasta que tuvieron que soltarme,<br />
que reposaron en mí como vino al fondo de un vaso,<br />
<br />
Esas manos que imprimieron y borraron<br />
esas manos que esperaron demasiado,<br />
<br />
Esas manos que di por sentadas y que pasaron al olvido<br />
estáticas como plátanos de sombra en el invierno,<br />
<br />
Esas manos me miran sin mirarme y las miro con la tristeza<br />
de que entre ellas y las mías, en secreto,<br />
el silencio no ha bastado para borrar la caricia de la memoria.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-56462079864751354052014-07-13T14:59:00.000+02:002014-07-16T18:44:24.841+02:00bitácora de servilleta, núm. 1<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-s9ZhvbYVzOY/U8Z2nnWwFsI/AAAAAAAADhA/p7Ni2L8y9rw/s1600/001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-s9ZhvbYVzOY/U8Z2nnWwFsI/AAAAAAAADhA/p7Ni2L8y9rw/s1600/001.jpg" height="640" width="489" /></a></div>
<br />
(estoy segura que vendrán más por causa de empleo poco estimulante)Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-71179631168813870472014-06-17T14:05:00.000+02:002014-07-21T17:11:19.062+02:00CropettesNo te veré esta noche ni ninguna otra noche.<br />
No arderemos en llamas azules o verdes<br />
ni nos sentaremos en los bancos de este parque.<br />
Nos iremos lejos,<br />
cada vez más cerca de nosotros y de los dos y de nadie,<br />
sin nunca vernos ni tocarnos ni esperar lo que viene.<br />
<br />
Caminaremos con una sombra que no nos pertenece<br />
y nos reiremos de espaldas el uno al otro,<br />
de espaldas al agua y a los árboles<br />
y a tu casa que veo de este banco desde donde no veo que no estás<br />
ni me ves<br />
ni me esperas<br />
ni nada de nadie de ninguno de nunca,<br />
buenas tardes.<br />
<br />
La noche caerá sobre tu hombro que sospeché<br />
y cerraré para siempre mis párpados mojados de sol.<br />
Me sacaré las medias e iré a quedarme cerca de donde te alejas de mí<br />
con ruido de hojas y motores.<br />
<br />
No estaré al lado tuyo y tú no sospecharás mi ausencia.<br />
Cómo quisiera levantarme y que este banco se haga cenizas y que todo arda,<br />
que haya valido la pena venir a esperarte aquí quieta como quien pesca truchas<br />
chao dije, ya, <i>adieu mon trésor</i>,<br />
buenas tardes, sábado, bye bye. <br />
<br />Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0Geneva, Switzerland46.1983922 6.142296100000066946.1104772 5.9809346000000669 46.2863072 6.3036576000000668tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-1527233967592436302014-06-11T18:14:00.000+02:002014-07-21T17:49:27.888+02:00Esta ternura<i>Esta ternura y estas manos libres,</i><br />
<i>¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz</i><br />
<i>para la zorra, y en medio del llamado</i><br />
<i>la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.</i><br />
<i>Hicimos pan tan blanco</i><br />
<i>para bocas ya muertas que aceptaban</i><br />
<i>solamente una luna de colmillo, el té</i><br />
<i>frío de la vela la alba.</i><br />
<i>Tocamos instrumentos para la ciega cólera</i><br />
<i>de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos</i><br />
<i>con los presentes ordenados en una mesa inútil,</i><br />
<i>y fue preciso beber la sidra caliente</i><br />
<i>en la vergüenza de la medianoche.</i><br />
<i>Entonces, ¿nadie quiere esto,</i><br />
<i>nadie?</i><br />
<br />
Julio Cortázar Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-58460004590754932772014-05-04T19:54:00.001+02:002014-07-21T17:11:19.059+02:00PistolitasAdmirar las estrellas entre dos postes de luz<br />
«porque esto no va a durar para siempre».<br />
Engordar y vivir, borracha de sangría y de esperas,<br />
en el lindero del amanecer de carne y agua. <br />
Heme aquí deshaciendo los listones azules de nuestra noche de estrellas apagadas,<br />
adornada para ti y para nadie. <br />
Entretanto he alumbrado al ojiazul, y al panzón, y al barbudo<br />
he perdido mi paraguas y mis medias<br />
y te espero, quieta, alerta y borracha<br />
descalza en el asfalto para mirar las estrellas entre dos postes de luz<br />
«porque esto no va a durar para siempre»<br />
disparando en pupos ajenos a mi deseo el jugo cósmico que juntaba para ti<br />
porque tuvimos el lugar, perdimos la hora<br />
son las 4:57 y estoy mirando las estrellas<br />
y borracha<br />
y te espero<br />
y no tengo medias ni medios<br />
he llamado en la penumbra a tu inicial mántrica para que duerma conmigo los domingos<br />
pero no sos vos, toc toc, no estás,<br />
ya tú invocarás tus propios ángeles cuando amanezca<br />
y yo dormiré adornada entre ojiazules y panzones<br />
jugando a las pistolitas y a los lisiados y a los deseados<br />
querido tú<br />
te quiero<br />
je te veux<br />
dónde estás, pendejo<br />
yo he reservado nuestro puesto en primera fila para esta aurora<br />
entre dos postes de luz<br />
«porque esto no va a durar para siempre».Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-81723804055103461572014-04-08T23:08:00.000+02:002014-07-21T17:11:19.065+02:00La pista.<div style="text-align: left;">
Si este no es el lugar, ¿en dónde?</div>
<div style="text-align: left;">
Dame una pista, dime,</div>
<div style="text-align: left;">
no te me pierdas.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: right;">
Soy especialista en dar vueltas como loca</div>
<div style="text-align: right;">
en no saber decir no</div>
<div style="text-align: right;">
en pretender ciertas cosas <br />
(y otras menos)</div>
<div style="text-align: left;">
y de repente es la una y doy vueltas pensando en vos.</div>
<br />
Es la una y pienso en tu boca<br />
cierro los ojos y veo esa boca que ya he visto<br />
y veo la curva de tu hombro que no he visto<br />
<strike>Los pájaros entran a gritos</strike> (Los gritos de los pájaros entran por la ventana.<br />
¡Pero si sólo es la una!<br />
Ahora llueve.<br />
Cierro los ojos y veo la boca y el hombro<br />
¿será que me muestras?<br />
Se puede ver y no tocar, dicen<br />
Pero si no los has visto, loca<br />
Bueno la boca sí, ahora quiero el hombro).<br />
<br />
Ya, no me des la pista, déjame encontrarte<br />
Conozco el lugar, ya he estado, pero no contigo<br />
Porque no era el mismo lugar o no era yo misma porque no eras tú<br />
Pero ahora sí, tengo el lugar<br />
¿qué será que te envío?<br />
A lo mejor tú no duermas con la ventana abierta<br />
y no entran los pájaros a gritos,<br />
así que hasta aquí llegaron las palomas mensajeras.<br />
Si le digo a la lluvia, a lo mejor,<br />
mañana con las medias empapadas te acordarás de mí<br />
y se te ocurrirá que el lugar será uno para mojarse las medias<br />
el lago<br />
nos mojaremos las medias con lluvia embotellada de otros días<br />
de aquí y de otros lados<br />
de otras lenguas<br />
en otras bocas<br />
Cierro los ojos y veo tu boca<br />
y en tu boca los pájaros<br />
la una<br />
el lugar <br />
y yo.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-78653253906786784622013-11-24T22:33:00.000+01:002013-12-01T20:08:44.894+01:00cinco en punto.Estar sola dentro de sí como si todos los días fuesen domingo.<br />
Enmudecer los espacios con un cigarrillo, queriendo apretar a mano limpia la membrana de los instantes.<br />
Sentirse tan sola que poco a poco una se agrada más.<br />
Recordar la última vez que dolió y agradarse menos. <br />
<br />
Salir a la calle esperando que el frío amortigüe. Aguantarse las ganas. <br />
Mirarse al espejo desnuda a media tarde y detener la fuga perpetua.<br />
Estar sola y abrazarse el alma.<br />
Y luego ver la hora hasta que se caigan los ojos.<br />
<br />
Sentirse sola lavando los platos y sacando la basura y en la fila del supermercado.<br />
Morirse de amor como se muere de hambre. <br />
Tener ganas de explotar como un molusco que recoge con tentáculos las migas que esperan por caer.<br />
Tener ganas de sentarse en algún lado y esperar,<br />
doblando papelitos que alguien venga a recoger,<br />
durmiendo en un cesto que derive a alguna orilla,<br />
incendiando la desidia con promesas,<br />
y decirse, a fin de cuentas,<br />
que los huesos no son compost ni el corazón milhojas,<br />
y que sola, para detener el reloj, basta no darle cuerda.<br />
<br />
Soledad de las cinco en punto. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0Gex, France46.3341909 6.058036000000015546.246510900000004 5.8966745000000156 46.4218709 6.2193975000000155tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-3109158156191493742013-02-07T00:39:00.000+01:002013-02-07T00:39:01.467+01:004Uno de los mayores errores en el camino está en pensar que el dolor nos pone en movimiento por sí solo. A veces toca a la puerta y no hay nadie en casa.<br />
<br />
Hay instintos que desaparecen cuando se intenta demasiado compartir el alma. Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-35824429575269501642013-01-09T20:27:00.000+01:002014-07-21T17:35:47.177+02:00EauAgua. Flexibilidad. Cáscara de mandarina.<br />
Un vaso vacío. Una ola desaforada. <br />
<br />
Aguas del ahogo, del naufragio. Dejarse llevar, derivar. Alejarse. Lejos, cada vez más lejos. Alta mar.<br />
Balsas frágiles de la lucidez, marea alta de emociones, corrientes de la intuición. Muerte.<br />
<br />
Buscar a lomo de barco costas de promesas vacías. Todo estaba a bordo. Qué se le olvidó a Noé?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-NTK4rpX6Zzs/UO3EWa9bRAI/AAAAAAAAB8I/PAm-A9vUoWw/s1600/IMG_7205.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-NTK4rpX6Zzs/UO3EWa9bRAI/AAAAAAAAB8I/PAm-A9vUoWw/s640/IMG_7205.JPG" height="640" width="425" /></a></div>
<br />
<br />
Torrente. Cascada. Caída a lo profundo, hacia lo azul, lo negro y lo dorado. Ebullición.<br />
Misterios de aguas profundas, de cuerpos impermeables.<br />
<br />
Permeabilidad. Agua de cuerpos. Contacto. Humedad. Gotitas.<br />
Una capa de sudor, una lágrima expectante. <br />
Esperar. Marineros. Cargas y redes. Pescar. Estornudo.<br />
Agua domesticada. Cañerías.<br />
<br />
Una ventana fría. <br />
<br />
Un pez en un bocal.<br />
<br />
Nox.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">imagen: eventualmente </span></span></div>
<br />
<br />Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-68306939011245715992012-12-22T20:10:00.000+01:002013-12-01T20:12:49.190+01:00appartement à louer20 m2 en microclima urbano que garantiza las mejores caídas de nieve de la ciudad.<br />
Guarida de solitario George, paredes que respiran nicotina y dan ecos de Julie London y Joy Division.<br />
Testigo de amores y desencuentros, de domingos difíciles y ausencias prolongadas, soledades invadidas por presencias felinas y luz tenue para consolar el corazón. <br />
Tercer piso, lejos del suicidio pero cerca de las peleas nocturnas de barrio.<br />
<br />
Entre estas paredes mi cabeza pasó por buenos túneles.Qué cositas. El nomadismo también está lleno de nostalgias. Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0Grenoble, France45.188529 5.72452399999997445.098995 5.563162499999974 45.278063 5.8858854999999739tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-82147347792733854202012-11-03T20:40:00.001+01:002012-11-03T20:59:27.866+01:00otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ce8jHVjbLHA/UJVxOOzkefI/AAAAAAAAByU/8p6cXko_Vx4/s1600/IMG_5902.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-ce8jHVjbLHA/UJVxOOzkefI/AAAAAAAAByU/8p6cXko_Vx4/s640/IMG_5902.JPG" width="425" /></a></div>
<br />
<br />
El otoño sabe matar con ternura, con paciencia.<br />
Explota la muerte en la tarde de tu vientre y sangra la montaña.<br />
Se desnuda la muerte en las alturas y la tierra, tibia, resopla.<br />
<br />
Caen las hojas y las calles se cubren de muerte,<br />
Esqueletos crujientes de la primavera.<br />
Vengo a la tierra, a la piedra, laderas de sol y vino, <br />
Magma tan verde y tan magno que sangra, quema.<br />
<br />
El amanecer, jadeante, llega a mí vestido de brumas,<br />
Y yo me visto de gris para que, contra mi pecho,<br />
Brillen algún día las copas flameantes.<br />
<br />
Nox. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;">imagen: eventualmente</span></span></div>
Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-14269352775967597192012-05-14T21:44:00.000+02:002012-05-14T21:44:34.350+02:00una bajada en bicicleta.Ayer en la tarde salí a dar la vuelta en bicicleta de los domingos-por-la-tarde-cuando-hace-sol-y-en-casa-viendo-una-película-quedarte-no-quieres.<br />
<br />
Ahora que vivo en la ciudad más plana de este país el pedaleo primaveral es puro placer, sobretodo al llegar a la «colina» (en cuya cima, sea dicho de paso, se encuentra el supermercado desde el cual llevo como buen cargador el triple de mi peso en abastos invernales). Bajando esa colina por la calle vacía solté los pedales y simplemente me dejé ir. Y con el retumbar del corazón un destello de la memoria me recordó cuando iba a Ibarra con mi mejor amiga de infancia. <br />
<br />
Dos horas de carretera jugando a la ley de la curva, gritando y cantando y llevando la paciencia de los padres al límite. El silencio del paisaje seco de Quito a Ibarra escondía atardeceres azul rey y zorros escurridizos que hacían crujir las ramas que cuidaban las santas vírgenes, y a veces uno que otro platillo volador.<br />
<br />
Al llegar a la casa dormíamos en una cabaña a parte, encendíamos fósforos y comíamos ají como los peores crímenes del mundo. Jugábamos en el baño ensuciando todas las toallas y contábamos historias de terror para nunca dormir.<br />
<br />
Los días estaban llenos de caballos y paseos y botas de caucho pesadas de lodo oloroso, de piscinas verdosas y aguas heladas sabor a menta, de gatitos recién nacidos, de perros tristes o rabiosos, babosas secas de sal y gallinas que sudaban la gota gorda para subirse a las ramas bajas a dormir.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-hoq0wy-bLX0/T7FfGknYSGI/AAAAAAAABj4/t_TpGRARLJM/s1600/unattended_by_bettyhorror-d3busws.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="424" src="http://3.bp.blogspot.com/-hoq0wy-bLX0/T7FfGknYSGI/AAAAAAAABj4/t_TpGRARLJM/s640/unattended_by_bettyhorror-d3busws.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Y claro, las bicicletas. Habré de haber tenido 6 o 7 años, talvez un poco más. Apenas me acuerdo
de lo que viví, quedaron simples episodios e imágenes que me hacen reír.
Y sonreír. Las bajadas enloquecidas en bicicleta en medio del campo, de los grillos chirriando en el aire fresco de los Andes. La travesura palpitante de la<b> felicidad </b>pura.<br />
<br />
A lomo de bicicleta. <br />
<br />
Nox.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">imagen: unattended by bettyhorror.deviantart.com </span></span></div>Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-82480757479835142712012-03-08T00:03:00.000+01:002013-01-09T20:59:48.663+01:00PrimaverasMadurar significa dejar de pensar que siempre se tiene razón. Eso es todo.<br />
<br />
Nox.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-50976092465414501222012-02-14T23:02:00.000+01:002014-07-21T17:11:55.661+02:00Le vi, andaba sonriendo por ahí...Esta es una nota post-mortem frente a una realización que recuerdo con algo cercano al cariño en esta amigable noche de invierno. <br />
<br />
Hace ya un par de meses, me llegó una invitación automática para unirme a LinkedIn (sí, ahora soy suficientemente vieja para tener un perfil a mitad vacío y...un contacto!). La invitación venía del Spica, porque mi correo electrónico seguía en su lista de contactos (lo cual no tiene nada de extraño, yo nunca he hecho una limpieza de los contactos hotmail). De todas maneras, esto es simplemente el contexto y sus detalles no importan.<br />
<br />
Así pues, me uní a su red, esperando encontrar algo en su perfil que responda a mis curiosidades básicas.<br />
Y abro su foto de perfil. Ahí estaba. El mismo cabello que yo amé, la misma frente ancha, la misma boca, la forma acorazonada del rostro que durante tanto tiempo gasté en mi memoria. Pero desde el fondo de su mirada digitalizada, no había nada para mi. Nada que yo pudiese reconocer. Nada que dijera "Soy Spica, y aquí estoy".<br />
<br />
Y lo único que me pude decir, a solas en mi casa frente a la frialdad de esa mirada que desconozco, fue "Guau. Yo amé a ese hombre". Y me invadió una auténtica tristeza.Y sí. Debo admitir que ha pasado mucho tiempo (terminó <a href="http://siemprehacialasestrellas.blogspot.com/2010/03/adios-o-el-relato-de-una-realidad.html" target="_blank">así</a>) y que para ese entonces era mucho más joven y ya no soy la misma, pero yo creía en él, en nosotros. Creía en esas posibilidades. <br />
<br />
Sigo creyendo que todo es posible. Y si bien no he aprendido a olvidar y dudo que alguna vez lo consiga, sé que nunca más pensaré en él a la hora del té. Ni a ninguna otra hora. Estoy anestesiada de él para siempre. Creo que es esto a lo que llaman "olvidar". Pero es un mal uso de la palabra. Estas cosas no se olvidan nunca. Simplemente dejan de doler. <br />
<br />
<i>El invierno te tiene apretada hasta la fibra mujer,</i><br />
<i>mientras caminas contra el viento.</i><br />
<i>Ego al aire, ego al frío, campanadas de la muerte.</i><br />
<br />
Nox.<i> </i>Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com2Grenoble, Francia45.188529 5.72452445.1437655 5.64556 45.233292500000005 5.803488tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-45219422447853794632012-01-02T21:53:00.001+01:002014-06-18T11:00:43.234+02:0012Buenos días, 2012.<br />
<br />
Para este año he tomado más resoluciones que nunca, pues terminó estrepitosamente y los bombos y platillos brillaron por su ausencia.<br />
<br />
¡Que regrese la hegemonía del sentir ecléctico!<br />
<br />
Invoco la pureza y la humildad, la simpleza de la mirada poética, la sinceridad del frío invernal, el desdoblamiento del viento y la vida escondida de los granos. Y no tocaré a la puerta de los que no quieran ser invocados. Y los invito a que dejen que algo dentro de ustedes estalle como en la apertura que compuso Tchaikovsky hace dos siglos, con cañones y todas las de ley.<br />
<br />
<object width="250" height="40" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" id="gsSong618320756" name="gsSong618320756"><param name="movie" value="http://grooveshark.com/songWidget.swf" /><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=6183207&style=metal&p=0" /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://grooveshark.com/songWidget.swf" width="250" height="40"><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=6183207&style=metal&p=0" /><span><a href="http://grooveshark.com/search/song?q=Tchaikovsky%20%20-%20Royal%20Philharmonic%20Orchestra%20%20%20Yuri%20Simonov%201812%20Overture" title="1812 Overture by Tchaikovsky - Royal Philharmonic Orchestra Yuri Simonov on Grooveshark">1812 Overture by Tchaikovsky - Royal Philharmonic Orchestra Yuri Simonov on Grooveshark</a></span></object></object><br />
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Nox.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-25353417689535675912011-11-27T23:15:00.001+01:002014-07-21T17:37:18.154+02:00TypewriterNo tengo nada que ofrecerte fuera de mis propias preguntas y los subsiguientes intentos de respuesta que nunca salen de mi boca porque, oh dios, quien sabe que reacción provocase con esas palabras. Son hermosas mentiras que creo para mí misma cuando me entran ganas, son diálogos que se desarrollan en mi cabeza como cuando era pequeña y jugaba con las muñecas, son imágenes de esas bellísimas que te hacen llorar al final de las películas aunque no sabes bien cómo fue que tocaron lo profundo de tu corazón, son de esas cosas que suceden porque sí, porque en el frenesí irrefrenable de la escritura me pierdo como en un sueño en las historias que invento y al oír tu voz, que escucho chiquita y lejana, me salgo del trance dulce y luminoso en el que me encuentro, apagando el sonido de mis uñas que rascan el teclado produciendo esa musiquita que de seguro detestas.<br />
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Y así, nos encontramos cara a cara, ambos sentados, distanciados por uno o dos metros, y te regalo una sonrisa algo automática, a pesar de que intento guardar la misma expresión que tenía hace un par de segundos. Pero la corriente se dispersa si le retiras tu atención, y ahora mis orejas te apuntan a ti, y mi nariz, y mis dientes que yo no he querido mostrarte intencionalmente, así que dejo de sonreír y regreso a la pantalla, leo lo último que escribí, doy una miradita por la ventana, y luego te miro a ti, obviamente tú ya estás concentrado de nuevo y por un par de segundos tengo la impresión de ser invisible en una habitación gigante.
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Un cuento de invisibles</div>
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Busco un nombre que corresponda. Claudia. A Claudia le gustaba, de niña, jugar sola a las escondidas. Entraba en su armario y se quedaba de cuclillas largo rato, hasta que las rodillas le dolían y las piernas le quedaban entumecidas. Salía entonces de su posición de prisionera y jugaba con lo primero que encontrase.
Estando en la penumbra incómoda del armario, se sentía muy a gusto. Era muy niña y no le tenía miedo aún a la oscuridad ni a las arañas. A Claudia le gustaba mirar directamente al sol, aunque repetidamente le advirtiesen que se iba a dañar los ojos, porque después todo era verde y amarilloso y se sentía un poco mareada y fuera de su cabeza. Igual que cuando salía del armario. Sus ojitos tardaban en acostumbrarse a la luz y por un instante todo en su percepción era brillante, luminoso, y se sentía un poco mareada y fuera de su cabeza...<br />
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Te miro de nuevo, pero ya no estoy. <br />
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<i>Gracias a Kerouac, este es mi post número 100, y pienso que ameritaba un cambio de aspecto del blog. Voil</i><i>à</i><i>. </i></div>
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Nox.</div>
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<span style="font-family: inherit;">Eventualmente.</span>Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-1673369093780125392011-10-31T08:55:00.004+01:002011-10-31T09:08:08.642+01:00Verde.El alba golpea como el agua la roca<br />¡Derisión!<br />La luz se alarga.<br />Si me abres, al alba,<br />la puerta hacia las escaleras<br />caracoladas,<br />amaneceremos de pie contra la roca<br />que golpea el agua<br />que azota el viento<br />esa que está de pie donde tú cierras los ojos.<br />¡Invocación!<br />El susurro es omnipresente.<br />De lado y lado<br />se arremolinan las piedras,<br />resbalan,<br />para venir a tu encuentro<br />o para encontrar el silencio.<br />A lo lejos las nubes acaban de parir<br />a las nieves del dolor<br />y a las rocas de lo desconocido.<br /><br />Nox.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-75921644948725471502011-10-18T21:46:00.005+02:002011-10-18T22:23:48.721+02:00Monarca.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-nhMoZxsTq-M/Tp3bHS132NI/AAAAAAAABVw/fg0rvL961gE/s1600/IMG_5716%2B-%2BCopy.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-nhMoZxsTq-M/Tp3bHS132NI/AAAAAAAABVw/fg0rvL961gE/s400/IMG_5716%2B-%2BCopy.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664924824665315538" border="0" /></a><br /><br /><br />Vuelvo del ensueño<br />y del terror,<br />y del silencio.<br /><br />Vuelvo de la orilla miope donde la barca duerme<br />y el barquero silba entre sus labios<br />como alas de mariposa<br />una melodía tempestuosa y dulce<br />esperando que vuelva la noche.<br /><br />Vuelvo con las muñecas calientes<br />y la mente cansada<br />de tantos adjetivos y de pocos adverbios,<br />de las líneas de cuaderno<br />de las ventanas sin cielo,<br />y las decepciones sin sorpresas.<br /><br />Vuelvo de la estática y de la espera<br />con los ojos abiertos de mirar la montaña y su varicela de otoño.<br /><br />Vuelvo a volver a perder y volver a buscar<br />la inocencia.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:courier new;">imagen: eventualmente.deviantart.com</span></span><br /></div>Nox.Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-16178746590362718452011-09-08T00:34:00.004+02:002011-09-08T00:52:31.021+02:00Relátame con quien deambulas y te manifestaré tu idiosincrasia.Lo importante no es tanto jugar el papel sino ser el personaje.<br /><br />Dónde se sitúa la traición a uno mismo? Necesariamente en sí, y en el otro, en la humedad ambiental y la forma en que tomas tu taza de café. El malestar del no sentirse está en el "no" del sentirse.<br /><br />Ajá, dirás. Deja de jugar con las palabras. Deja de agarrarlas como granos de arroz con palillos chinos y lame el plato de una buena vez.<br /><br />Yo digo no.<br /><br />Dónde se sitúa la traición del escritor? Acaso es más asunto de jugar el papel o ya perdiste el tren para ser el personaje? El tren no existe. Tú te lo investaste porque estás de mal genio.<br /><br />Cómo pesa. Si se considera su carácter volátil, la materia de la soledad es tan interesante como el acertijo del kilo de plomo y el kilo de plumas. Yo soy el kilo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-QPSYOAbSDX0/Tmf1QQ_8TSI/AAAAAAAABVo/GaMvApkxB9o/s1600/Woodman%2B%25286%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 396px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-QPSYOAbSDX0/Tmf1QQ_8TSI/AAAAAAAABVo/GaMvApkxB9o/s400/Woodman%2B%25286%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5649753917349448994" border="0" /></a><br /><br />Nox.<br /><br /><div style="text-align: right; font-family: courier new;"><span style="font-size:78%;">imagen: Francesca Woodman<br /></span></div>Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-51708353648525190642011-08-26T22:39:00.002+02:002014-05-06T19:00:05.604+02:00Noche de los vencidos.La tormenta terminó hace poco, pero la lluvia continúa, ligera e impasible, nublando la vista de la montaña. El viento era tan fuerte entre los rayos y truenos que daba la impresión que la lluvia caía horizontalmente.
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Esta tarde penumbrosa me he pasado mirando el techo, dejando libre fluir a mis pensamientos. Las horas han pasado y me encuentro con una sensación agridulce, desasosiegodulce, desde hace casi dos meses que no escribo, desde hace casi dos meses que no estás, me siento vencida por mi propia vulnerabilidad, tumbada como un pesado pedazo de carne inerte.
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Levante la mano el que a los veinte tiene la sensación de haber cometido errores que le joderán la vida para siempre.
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Nox.
Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-9780976905409503652011-06-13T16:40:00.002+02:002014-05-06T19:01:20.627+02:00Mal de altura / No me gustan los perrosSi aguardo en el temblor violáceo del amanecer,<br />
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Once toques me anuncian la demencia anhelada.</div>
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Bienvenida es la suavidad vibrante del ser desconocido:</div>
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El espejo siempre está vacío en su superficie engañosa.</div>
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Si me tiemblan las manos tráeme papel carbón,</div>
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Quiero duplicar los caminos del tridente venal</div>
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Y llegar a tus manos con certezas inciertas.</div>
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Ábreme las nubes que quiero un poco de lluvia</div>
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Para barrer la calle y refrescarme la memoria.</div>
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[Sesenta años después, amanece.</div>
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Los temblores me habrán limpiado la vista</div>
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Y estaré con ganas de acariciar el sueño.]</div>
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Cuidado que en tu hoja se han colado las arañas </div>
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Y tendrás que hacerte amiga.</div>
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Ahora bajo mis uñas cabe toda la ternura.</div>
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Se me olvidan las letras y viene el espejo</div>
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Con sus manos de dentista</div>
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A arrancármelas de la boca.</div>
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Susurran sobre el puente las mujeres que bailan;</div>
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O gritan, no sé bien - se me olvidaron los nombres de los colores.-</div>
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Hablo en un lenguaje desconocido.</div>
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Pero mis ojos,</div>
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Ellos, </div>
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Son del barro más brillante del inicio.</div>
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Que vuelen los insectos, yo siempre he tenido canas.</div>
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Y recordaré siempre el maullido de la prehistoria.</div>
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Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-454077480524013347.post-76878015760331751222011-06-09T15:46:00.003+02:002011-06-09T16:05:29.978+02:00si no creo me consumo, y si creo...Creo de crear, consumir y consumidos. Ya sé, juego semántico de la acepción antiséptica, esta mañana me he levantado y parece que han pasado cien años desde entonces.<br /><br />Llega el momento en que concluyo que la artritis sobre el teclado no es más que vanagloria de la inseguridad.<br /><br />Tantos días, tanto trabajo, y textos, y palabras, historias reclicladas e historias descartadas, miradas críticas a lo que parece ser una suerte de inhumanidad de mi escritura parabólica, tantas cafeínas que hacen regresar las telarañas a la panza de la araña para finalmente darme cuenta que en la cueva de mi mente las arañas no tienen panza (o entonces, oh desencanto, que no hay arañas!).<br /><br />El día extraño en que realizo que en soledad me desmultiplico en una constelación de veinteañeras que apenas reconozco, lo entiendo hoy, y lo acepto más que nunca: mi identidad es esquizofrénica. Mírame como si me mirases a través de un kaleidoscopio, una parte a la vez, gíralo bien, ahora apúntame al ombligo, a la costilla, detrás de la oreja, porqué no todas estas mujeres en mí encuentran la poesía, porqué no todas tienen algo que contar, porqué no desaparecen y dejan de mí una versión epurada, la quintesencia mágica? Esas presencias no son negras, son planas, flacas, porqué persisten en mí? Acaso son el abanico de todos los caminos potenciales que mi mente ha imaginado, los caminos hacia donde huye cuando llega la hora del refugio cobarde? Y dónde está este narrador con respecto a ellas? Porqué las desprecio tanto!?!!<br /><br />Es curiosa (y cuando me la digo a mí misma, casi trágica) esa impresión de desconocimiento honesto. Le da a las palabras un valor agregado de sicario. Se ruega al público no huír hacia los anti-establecimientos establecidos.<br /><br />Esto no es lo que tenía en mente, pero ahí estuvo. Aguantarán más <span style="font-style: italic;">par la suite.<br /><br /></span><span>Nox.</span><span style="font-style:italic;"><br /></span>Eventualmentehttp://www.blogger.com/profile/05124240940983899796noreply@blogger.com1