Qué hacer del lino blanco, de las noches, de las cegueras,
de la imagen del espejo donde la ropa se te pega?
Entre paredes frescas descansaría mis hombros y nuestras sorderas.
Entre las hojas de otoño no caben ni el silencio ni el olvido,
se escapa el frío y se esconde entre mis sábanas de viento.
Los espacios desprovistos de tu olor se impregnan de muerte.
El misterio no te nutre y me desvela.
Qué hacer de los pies fríos, de la piel olvidada, de los cabellos perdidos,
del cobre brillante y de la sombra que esconde el sol para que no me encuentres?
Qué hacer de las calles húmedas del vapor de tu cuerpo,
de la soledad que se incendia,
del amanecer que anochece,
de los murmullos verdes que se encienden cuando mi lucidez naufraga?
No te escondas de la luna, amor,
no te olvides de la lluvia.
[Dejar de hacer preguntas retóricas.]
Nox.
me mataste!
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