Esas manos

Esas manos
lejanas a mis días,
esas manos que conocí en la ebriedad y en las mañanas
esas manos misteriosas que contuvieron los secretos en silencio
y me hablaron del hoy en las madrugadas,

Esas manos que conozco de memoria,
que arropé entre las mías
que conocen mis verbos y mi cuerpo
esas manos que probé tantas veces entre sueños,

Esas manos adormecidas que esperaban para acariciar el alma
secas en sus caminos,
fuertes en sus pasares,
esas manos sin rumbo que cantaron mi nombre
como quien canta el mar,

Esas manos entre las que que fui masa y arcilla,
esas manos de humo y de vía láctea,

Esas manos que me sostuvieron hasta que tuvieron que soltarme,
que reposaron en mí como vino al fondo de un vaso,

Esas manos que imprimieron y borraron
esas manos que esperaron demasiado,

Esas manos que di por sentadas y que pasaron al olvido
estáticas como plátanos de sombra en el invierno,

Esas manos me miran sin mirarme y las miro con la tristeza
de que entre ellas y las mías, en secreto,
el silencio no ha bastado para borrar la caricia de la memoria.

La pista.

Si este no es el lugar, ¿en dónde?

Dame una pista, dime,

no te me pierdas.

Soy especialista en dar vueltas como loca

en no saber decir no

en pretender ciertas cosas
(y otras menos)

y de repente es la una y doy vueltas pensando en vos.

Es la una y pienso en tu boca
cierro los ojos y veo esa boca que ya he visto
y veo la curva de tu hombro que no he visto
Los pájaros entran a gritos (Los gritos de los pájaros entran por la ventana.
¡Pero si sólo es la una!
Ahora llueve.
Cierro los ojos y veo la boca y el hombro
¿será que me muestras?
Se puede ver y no tocar, dicen
Pero si no los has visto, loca
Bueno la boca sí, ahora quiero el hombro).

Ya, no me des la pista, déjame encontrarte
Conozco el lugar, ya he estado, pero no contigo
Porque no era el mismo lugar o no era yo misma porque no eras tú
Pero ahora sí, tengo el lugar
¿qué será que te envío?
A lo mejor tú no duermas con la ventana abierta
y no entran los pájaros a gritos,
así que hasta aquí llegaron las palomas mensajeras.
Si le digo a la lluvia, a lo mejor,
mañana con las medias empapadas te acordarás de mí
y se te ocurrirá que el lugar será uno para mojarse las medias
el lago
nos mojaremos las medias con lluvia embotellada de otros días
de aquí y de otros lados
de otras lenguas
en otras bocas
Cierro los ojos y veo tu boca
y en tu boca los pájaros
la una
el lugar
y yo.

bingo.

Uno en los brazos del otro los amantes anulan las fuerzas del mundo, no hay peso, no hay levedad, y en el instante desprovisto de gravedad sólo queda lugar para el encuentro de sus miradas abismales, casi un llanto, que se juntan en lo absoluto, y el silencio que entre líneas deja colarse el sonido de los cuerpos que se aman.
La madrugada alberga un número igual de preguntas y de respuestas.
Si quisiera llorar las lágrimas tendrían que brotar de debajo de mis uñas.
No vaciles en tu sueño, amor. Tienes los ojos entreabiertos y por ese resquicio de ternura hemos entrado a buscar la llave del universo.



Nox.

Sí, acepto.

No tengo idea de la dimensión de las cosas, de las transcendencias inminentes que viven en la médula de los instantes.

Aceptando la invitación a un café un jueves, acepté una cerveza, el encuentro de mi soledad con la suya, la sonrisa que me dirigió, el trance pasional pasajero, las vueltas en círculo del destino y la coincidencia, su cuerpo en el mío, mi cuerpo sin el suyo, el amor.

Lo importante no es, como se cree en la superficie, leer lo que está en letra chiquita, sino leer lo que está entre líneas.

Lo importante es que la palabra amor pierde su semantismo y se transmuta en mil formas distintas. El resto no necesita ser contado ni comentado.

Nox.

Piel y abismo

Mi piel se revuelve bajo recuerdos inquietos entre paz y pasiones. Deseo. Te.
La libertad se extiende sobre tu cuerpo como el frío sobre mi soledad. Tímida pero soberbia se pasea desnuda por detrás de las cortinas, pero yo ya no la miro como antes, antes sólo hubiera mirado sus ojos y ruidosamente le hubiese ofrecido una copa o un cigarrillo. Ahora la miro de hito en hito, sin abstraer ni un solo centímetro de su cuerpo desnudo, y cuando la beso le cuento cómo la galaxia entera se alojaba en mi ser al sentir tus manos sobre mi ombligo cuando nuestras pieles se entendían tanto...

Nox.

"Tan vivo sobre el vértice del musgo"

No estoy muy segura de adónde voy con este post. Al comienzo pensaba hablar de la inmaterialidad del amor, que hace que el tiempo no transcurra para él. Y al corazón que es de carne, qué le pasa?
Esta mañana Blake me mandó un memo. El cuerpo es la continuación del alma. Verídico. Trabajo en reconstruir esas carreteras porque estaban (y siguen, pero por suerte cada vez menos) saturadas, y la comunicación era cada vez más difícil, incompleta, y poco merecedora de confianza. Siento la necesidad de acercarme al bosque, al mar, a la montaña, a llenarme los pulmones con el aroma que cada uno de ellos despide, abrir los ojos bajo la lluvia o el cielo azul, a dejar que se cuelen en mis oídos los silbidos del viento, el sonido sedoso del agua, el crepitar de las hojas secas. Y dormir acariciada por el musgo. Entregándome así por un instante me deja sentir que mi cuerpo es una puerta abierta al alma. Y puedo dejar que el amor se derrame de mí.
El título lo plageo respetuosamente a Benedetti, que últimamente me ha devuelto la ilusión de la coincidencia.
Nox.

Imagen: "Moss II" by theflex.deviantart.com

Tacto

El lenguaje es una piel. Yo froto mi lenguaje contra el otro. 
-Barthes

Nox.

Imagen: "These hands" by cleverness.deviantart.com