S.

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

No diré:
que el silencio me sofoca y me amordaza.
Callado estoy, callado quedaré,
ya que la lengua que hablo es de otra raza.

Las palabras consumidas se acumulan,
se contienen, cisterna de aguas extinguidas,
penas ácidas en limos transformadas,
fondo vaciado con raíces torcidas.

No diré:
que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen,
palabras que no digan lo que sé
en este retiro en que no me conocen.

Ni sólo lodos se arrastran, ni sólo limos,
ni sólo animales flotan, muertos, miedos,
turgentes frutos en racimos entretejidos,
en el negro pozo desde donde suben dedos.

Sólo diré,
crispadamente recogido y mudo,
que el que se calla cuando me callé
no podrá morir sin decirlo todo.

Poema à boca fechada, "Os poemas possíveis", 1981

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Nox.

imagen: "RIP Jose Saramago" by saphatt.deviantart.com

Cobre.

Silencio. Escucha el tenue vapor de la luz
(que tocasen las campanas a lo lejos).
Te miras sin espejos,
Mudo, flotante
Solo ante mi y ante la muerte.
Las hebras que emergen a la superficie son cantos mágicos,
Eternos,
Estirándose con estridencia en la intensidad del instante,
Portentoso como los rebuznares de tu mente.

Stream o c

Fluir, subir, retroceder, revolverse.

Que hagan lo que quieran. Lo que no puede hacer es obligarse a detenerlos.

Los pensamientos emergen sin que nadie los llame, y ella los presencia, dejándose llevar por la corriente, sin verle el lado práctico, útil, casi necesario de cortar el flujo y rescatar una o dos ideas del naufragio. Para qué darles respiración boca a boca sobre la virginidad del papel?

Una palabra nueva. Una excéntrica metáfora. La frase que quiere tener en su boca cuando lo bese. Se da cuenta de que todos no siempre llaman al 911 para ser salvados. Entonces, para qué levantar el auricular cuando no suena?

Escribir se ha vuelto cada vez más difícil. No puedo arriesgarme a que se me escapen. Se decía.

No hay riesgos ni escapatorias. Se acuesta en la penumbra de la habitación, boca arriba sobre la cama. Tiene frío en los pies, pero se queda donde está.

En las paredes aparecen suavemente las luces y las sombras de su cabeza. Cierra los ojos, primero el derecho, luego el izquierdo, finalmente el último. Tiene la boca un poco seca. Desiertos y faraones. La desalerta onírica aumenta a medida que palidece la conciencia. Y ahora duerme.

Ronrroneo espasmódico. Silencio susurrante. Lluvia de sinfonías encaminándose hacia los apagones. Y ahora silencio lleno.

Nox.

Imagen: "Stream" by bexa.deviantart.com

Selene, hija de Tea

Y la luna estaba tan cerca que me cegaba con su mirada de plata...

Y luego me caía encima con su peso satelital

Y me rompía los huesos

Y luego rodaba por las calles aplastando a cuanto miserable encontrase en su camino, abrazándolos en la aridez de sus cráteres

Y sólo quedaron los que creían en el amor

Y los que eran amor

Y los que permanecían en silencio, porque sabían que a veces es mejor encerrar las palabras en los labios y callar hasta con la mirada

Y quedarse quieto sintiendo la paz.

Nox.

"La tarde no me dijo nada. Ni siquiera me miró a la cara"

Dispersa. Disgregada. Diseminada. Desparramada. Desmigajada. Dividida. Desglosada. Desmenuzada.

De la nada me quedé sin piso. Lo que hago? Lo que quiero? Lo que respiro? Lo que amo? La ausencia de respuestas me deja atrapada en el silencio que precede el llanto. Me desespero. Yo no busqué estas preguntas ni sus inexitentes respuestas, me encontré con ellas y de repente estoy sumergida en un no se qué terrorífico. Me pesa un vaho mareante sobre el pecho.

Y esta vez sí tengo miedo.

Nox.

Imagen: "Scattered" by mapelode.deviantart.com

"Those who dream by day are cognizant of many things that escape those who dream only at night" (Poe)

Intento de mirar la luna desde la cama: miopía, cortina, doble vidrio. Debería intentar abrir las puertas de la percepción.
Lo bueno es que la luna sigue empolvando todo lustrosamente aunque no la puedas ver. Auténtica pero infalsificable.
Paréntesis: (Algo se ha perdido irremediablemente dentro de mí. No sé exactamente qué es, y tampoco sé si quiero que regrese. Hace días que no he visto las nubes alejarse. Acumulo una tras otra las horas náufragas, ocupadas en no hacer nada. Los silencios largos seguidos de los silencios pequeños. Espero sin esperar que desembarques en la puerta, acariciándola con los nudillos, y con una cara de desastre inminente. Y también siento un sabor amargo en la boca al pensar que mis días son numerados. Por una vez le daré (relativamente) razón a Picasso, que decía que nada puede hacerse en soledad.)
Es increíble como la vista de una misma ventana nunca deja de sorprenderte.

Nox.